No suelo dejar marcas en mi mente, para tratar entonces de alguna forma, olvidar lo vivido, de no presionar a mi inconsciencia con detalles insignificantes de dolor o con huellas de amores maltratados.
Quiero olvidar de un portazo mi forma de ser tan inconsistente, que aparece cada segundo con una arma, apuñalando mi felicidad, recordándome, quién soy, lo que hago y la luz que proyecto hacia otros, entonces las manos se convierten en puñales y me castigan por ser tan volátil, que no pueden quedarse en alguno de los dos lados del puente y me hacen caer constantemente al abismo; lo dije alguna vez, “la lectura que dan otros del texto no escogido”, como un libro ajado que queda botado en el último rincón de una casa y que ya nadie quiere leer, porque creen saber cual es el argumento más interesante…ahora me doy cuenta que son hojas vacías, vacías siempre, pero de tapas duras.
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